Voor het eerst glimlachte Vincent.
Er was niets vriendelijks aan.
“Iemand waar je vader je voor gewaarschuwd heeft.”
Derek opende zijn mond.
Er kwamen geen woorden uit.
En zo veranderde het monster waar Elena al maanden bang voor was, in een man. Een kleine, zwetende man met een slechte adem en trillende knieën.
Vincent duwde hem richting de deur. “Naar buiten.”
Derek stamelde. “Luister, man, dit is iets tussen mij en mijn vrouw.”
Vincents gezichtsuitdrukking verstrakte.
‘Nee,’ zei hij. ‘Het was iets tussen jou en je vrouw, toen je de kans had om van haar te houden. Je hebt er een publieke zaak van gemaakt toen je haar probeerde te strikken.’
Derek keek achterom naar Elena.
Voor een vreselijke seconde zag ze de belofte in zijn ogen.
Dit is nog niet voorbij.
Vincent zag het ook.
Hij ging tussen hen in staan.
De uitdrukking verdween van Dereks gezicht.
Buiten, door het glas, zag Elena hoe Vincent met hem sprak op de parkeerplaats onder de flikkerende straatlantaarn. Ze kon de woorden niet verstaan, maar ze zag Dereks lichaam veranderen. Zag zijn schouders naar binnen zakken. Zag hem te snel knikken.
Toen opende een van Vincents mannen het portier van Dereks gedeukte pick-up truck en wees.
Derek vertrok.
Geen laatste dreigement. Geen dichtslaande deur. Geen dronken gebrul.
Hij reed weg alsof hij een graf met zijn naam erop had gezien.
Toen Vincent terugkeerde, kwam hij niet te dichtbij.
Dat was belangrijk.
Hij stond aan de andere kant van de toonbank, met een kleine afstand ertussen, en zijn blik viel even op de rode vlekken op haar pols.
‘Je hebt een dokter nodig,’ zei hij.
“Het gaat goed met me.”
“Nee, je bent getraind om dat te zeggen.”
De woorden waren maar al te treffend. Elena’s ogen vulden zich met tranen voordat ze het kon tegenhouden.
Vincent greep in zijn jas en haalde er een wit kaartje uit. Geen logo. Geen titel. Alleen een telefoonnummer in zwarte letters.
Hij legde het voorzichtig op het aanrecht.
‘Je belt dit nummer,’ zei hij, ‘en er neemt iemand op. Op elk uur van de dag.’
Elena staarde ernaar.
“Ik weet je naam niet eens.”
“Vincent.”
“Vincent, wat?”
Zijn blik bleef op de hare gericht.
De bezorger achter hem fluisterde: “Oh, mijn God.”
Vincent keek geen moment weg van Elena.
“Moretti.”
Ze kende de naam.
Iedereen aan de oostkant kende de naam, ook al deden ze alsof ze hem niet kenden. Moretti stond synoniem voor restaurants waar nooit een tafeltje leeg was, bouwbedrijven die te makkelijk contracten binnenhaalden, mannen in zwarte auto’s voor de rechtbank, gunsten die meer kostten dan alleen geld.
Elena klemde haar hand steviger om haar buik.
“Jij bent…”
“Niet de man waar je vanavond bang voor hoeft te zijn.”
“Dat is geen antwoord.”
‘Nee,’ zei hij. ‘Dat is het niet.’
Om de een of andere reden gaf die eerlijkheid haar meer rust dan een leugen zou hebben gedaan.
Een van zijn mannen veegde de gebroken stukjes van haar telefoon in een klein papieren zakje. De andere gaf de oude man gratis zijn melk en begeleidde de klanten met stille verontschuldigingen naar buiten.
Vincent keek naar de bewakingscamera boven de kassa.
‘Werkt dat?’
Elena knikte. “Meneer Miller heeft back-ups.”
“Goed.”
“Waarom?”
“Want morgen, wanneer angst je probeert wijs te maken dat dit niet is gebeurd, zal het bewijs het tegendeel bewijzen.”
Elena haalde diep adem.
Ze had nog nooit iemand over angst horen praten alsof het iets was dat losstond van haar. Iets waar je over kon discussiëren. Iets dat geen macht over haar had.
Vincent draaide zich om en wilde weggaan.
