Dat rapport lag al in de mailbox van mijn advocaat.
Toen ik de trap af liep, keek mijn moeder nauwelijks naar me om.
‘Sleutels,’ eiste ze.
Ik legde een enkele sleutel op tafel.
Violet fronste meteen haar wenkbrauwen. “Dat is niet de autosleutel.”
“Het is de sleutel van de gastenkamer.”
Mijn moeder kneep haar ogen samen. “Doe niet zo brutaal tegen me.”
Ik glimlachte vermoeid naar haar. “Daar zou ik niet eens aan denken.”
Toen ben ik weggelopen voordat een van hen me kon tegenhouden.
Buiten zat ik tien volle minuten in mijn auto en keek door de voorruit naar het huis.
Mijn huis.
Het huis dat mijn vader bouwde voordat kanker hem stil en mager maakte. Het huis waar hij me op twaalfjarige leeftijd leerde contracten te lezen, omdat hij altijd zei: “Mensen die verstand hebben van papierwerk verdwijnen niet zomaar.”
Ik startte de motor.
Tegen de tijd dat mijn moeder begon te bellen, was ik al ingecheckt in een hotel.
Ik heb alle oproepen genegeerd.
Ze belde twaalf keer. Violet stuurde eenendertig sms’jes.
Ondankbare heks.
Breng de auto terug.
Moeder zegt dat ze de sloten gaat vervangen.
Je zult hier spijt van krijgen.
Ik antwoordde met slechts één bericht.
Doe wat je zelf verstandig vindt.
Dat hebben ze gedaan.
De volgende ochtend plaatste Violet een selfie op de oprit naast mijn auto, met een zonnebril op en een zelfvoldane glimlach.
Een nieuw hoofdstuk. Eindelijk krijg ik wat ik verdien.
Diezelfde middag huurde mijn moeder een slotenmaker in.
Tegen de avond had ze de sloten vervangen van panden die ze wettelijk gezien niet bezat.
De volgende dag nodigde Violet vrienden uit en kondigde online aan dat ik “na een zenuwinzinking was verhuisd”. Ze dronken mijn wijn, droegen mijn jassen en filmden TikToks terwijl ze dansten onder het portret van mijn vader in de woonkamer.
